Le dernier ...

"Blaise, dis, sommes nous bien loin de Montmartre"
J'ai pitié, j'ai pitié, viens vers moi je vais te conter une histoire
Viens dans mon lit
Viens sur mon coeur
Je vais te conter une histoire...
Oh viens! viens!
Au Fidji règne l'éternel printemps
La paresse
L'amour pâme les couples dans l'herbe haute et la chaude syphilis rôde sous les bananiers
Viens dans les îles perdues du Pacifique!
Elles ont nom du Phénix, des Marquises
Bornéo et Java
Et Célèbes à la forme d'un chat
Nous ne pouvons pas aller au Japon
Viens au Mexique
Sur les hauts plateaux les tulipiers fleurissent
Les lianes tentaculaires sont la chevelure du soleil
On dirait la palette et le pinceau d'un peintre
Des couleurs étourdissantes comme des gongs,
Rousseau y a été
Il y a ébloui sa vie
C'est la pays des oiseaux
L'oiseau du paradis, l'oiseau-lyre
Le toucan, l'oiseau moqueur
Et le colibri niche au coeur des lys noirs
Viens!
Nous nous aimerons dans les ruines majestueuses d'un temple aztèque
Tu seras mon idole
Une idole bariolée enfantine un peu laide et bizarrement étrange
Oh viens!
Si tu veux, nous irons en aéroplane et nous survolerons le pays des mille lacs,
Les nuits y sont démesurément longues
L'ancêtre préhistorique aura peur de mon moteur
J'atterrirai
Et je construirai un hangar pour mon avion avec les os fossiles de mammouth
Le feu primitif réchauffera notre pauvre amour
Samowar
Et nous nous aimerons bien bourgeoisement prés du pôle
Oh viens!
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# Posté le mardi 18 juillet 2006 15:02

La prose du Transsibérien et de la petite Jehanne de France

La prose du Transsibérien et de la petite Jehanne de France
Je suis en route.
J'ai toujours été en route
Je suis en route avec la petite Jehanne de France
Le train fait un saut périlleux et retombe sur toutes ses roues
Le train retombe sur ses roues
Le train retombe toujours sur toutes ses roues.
" Blaise, dis, sommes-nous bien loin de Montmartre ? "
Nous sommes loin Jeanne, tu roules depuis sept jours
tu es loin de Montmartre, de la butte qui t'a nourrie,
du Sacré-C½ur contre lequel tu t'es blottie
Paris a disparu et son énorme flambée
il n'y a plus que les cendres continues
la pluie qui tombe / la tourbe qui se gonfle
la Sibérie qui tourne
les lourdes nappes de neige qui remontent
et le grelot de la folie qui grelotte comme un dernier désir dans l'air bleui
Le train palpite au c½ur des horizons plombés
Et ton chagrin ricane...
" Dis, Blaise, sommes-nous bien loin de Montmartre ? "
Les inqiétudes / oublie les inquiétudes
Toutes les gares lézardées obliques sur la route
les fils télégraphiques auxquels elles pendent
les poteaux grimaçants qui gesticulent et les étranglent
Le monde s'étire s'allonge et se retire comme un accordéon qu'une main sadique tourmente dans les déchirures du ciel, les locomotives en furie s'enfuient et dans les trous, les roues vertigineuses les bouches les voix et les chiens du malheur qui aboient à nos trousses
Les démons sont déchaînés / Ferrailles
Tout est un faux accord
Le broun-roun-roun des roues
Chocs / Rebondissements
Nous sommes un orage sous le crâne d'un sourd...
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# Posté le mardi 18 juillet 2006 14:46

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Le ciel est comme la tente déchirée d'un cirque pauvre
dans un petit village de pêcheurs
en Flandres
Le soleil est un fumeux quinquet
et tout au haut d'un trapèze une femme fait la lune.
La clarinette, le piston, une flûte aigre et un mauvais tambour
et voici mon berceau
Mon berceau
Il était toujours près du piano quand ma mère comme Madame Bovary
jouait les sonates de Beethoven
J'ai passé mon enfance dans les jardins suspendus de Babylone
et l'école buissonnière, dans les gares devant les trains en partance
Maintenant, j'ai fait courir tous les trains derrière moi :
Bâle-Tombouctou
J'ai aussi joué aux courses à Auteuil et à Longchamp
Paris-New York
Maintenant, j'ai fait courir tous les trains tout le long de ma vie
Madrid-Stockholm
Et j'ai perdu tous mes paris
Il n'y a plus que la Patagonie,
la Patagonie, qui convienne à mon immense tristesse,
la Patagonie, et un voyage dans les mers du Sud.
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# Posté le mardi 18 juillet 2006 13:31
Modifié le mardi 18 juillet 2006 14:31

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Pourtant, j'étais fort mauvais poète.
Je ne savais pas aller jusqu'au bout.
J'avais faim
Et tous les jours et toutes les femmes dans les cafés
Et tous les verres
j'aurais voulu les boire et les casser
Et toutes les vitrines et toutes les rues
Et toutes les maisons et toutes les vies
Et toutes les roues des fiacres qui tournaient en tourbillon
sur les mauvais pavés
j'aurais voulu les plonger dans une fournaise de glaives
Et j'aurais voulu broyer tous les os
Et arracher toutes les langues
Et liquéfier tous ces grands corps étranges et nus
Sous les vêtements qui m'affolent...
Je pressentais la venue du grand Christ rouge
de la révolution russe...
Et le soleil était une mauvaise plaie
qui s'ouvrait comme un brasier.
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# Posté le mardi 18 juillet 2006 13:12

Rester, c'est exister. Partir, c'est vivre.

Toute seule chez moi. Envie de m'évader, de partir, de voyager. Et je lis. je lis Blaise Cendrars, ce poète suisse qui, à l'âge de seize ans, fit une fugue et prit le premier train pour se retrouver à Moscou. Il découvre alors le goût du voyage, la Russie en pleine effervescence révolutionnaire, la guerre, la faim, la maladie. C'est tout son voyage qu'il raconte dans ce long poème qu'est la prose du Transsibérien. Les paysages, décrits à bord du transsibérien, deviennent fantastiques, le bruit des roues semble être tour à tour une douce musique ou un insupportable vacarme et le jeune poète oscille entre l'enfance, la nostalgie de son pays natal et le goût de l'aventure, de la découverte de pays inconnus sans se préoccuper des conséquences.
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# Posté le mardi 18 juillet 2006 02:45